Tango

Un acrónico
politólogo
cantor de tango
quebrando como cantor de los 40

Inocente como
pibe siglo XXI
alma de tango con 20 pirulos
en el nuevo siglo.

Poesía

1
Yo no leía, no conocía
 no sabía,
escribía.

2
Yo era un infeliz
diría Les Luthiers
y sí, adolecía
y lo plasmaba adolescente

Sin hacerme cargo
vomitaba sobre el teclado
ejercía de rebelde,
copiando sin saber.

3
Maestros me enseñan
día a día
los mamo, los mastico
día a día
los de la vida y los de título
día a día
maestros, en fin

4
La poesía es un virus
te llega o no
el virus, se te pega
si lees, se te pega
si escuchás
si ves, si aprendés

5
No es fácil escaparle
escribís como adolescente
lo leés y sos Le Pera
y no entendés, de que hablan
otros, que ya tienen el virus

Y un día te cae un Casas
Lamborghini, Zelarrayán
una Vilariño, Franzetti
y ves, lo que ya se dijo
que nadie es inmune

De a poco, leyendo
viendo, hojeando
te das cuenta que aprendés
de leer, de prestarles atención
y agradecido, sos uno más

contagiando...

Temerosos

Temerosa
vos, dejás de lado
eso tan básico
que tanto te gusta

Es como el café
o el hinojo, o un vino
muy fuerte, muy rojo
te gusta, pero no.

Temeroso yo
lleno de dudas
temeroso de saciarlas
expresarlas

Soy un fósforo
me supiste encender
la llama tiembla
vibra, con vos

Somos eso que hay
más allá de la piel
eso que Schrödinger
quiso definir.

Composición Tema

Cada vez entiendo más esta fascinación
por entender, explicar el funcionamiento de un sistema
que no entiendo ni comparto
ideologicamente me supera de asco,
me incluye, sí.

Entiendo que es todo parte del juego
del vaivén del sistema
consumo-producción, no entiendo por qué
pero así funciona, y su funcionamiento, el cómo
lo entiendo, sí.

Cada vez entiendo más mi fascinación
con los monstruos, no los reales
no, esos son demasiado;
me fascinan los monstruos en ByN
Drácula y los vampiros, el hombre lobo, los zombies,
somos zombies, sí.

Extraño

Me arde en la garganta
el reflejo de tu ausencia
en el espejo de tu madre

Me arde no haber entendido
el código, el mensaje,
contacto te faltaba.

Esquina

En una esquina

Un beso en la noche
sin voz
sin vos
sin repercusiones

Nunca te muerdas los dedos.

Vivida

Es esa que lo vivió todo
que todo lo pasó o le pasó al conocido
al primo del hermano del tío
a la vecina de la cuñada
pero ella todo lo vio, todo

No es mitómana, porque la mitomanía
no está IN, no es su onda
ella está curtida, siempre hay una
en cada grupo, en cada reunión
esa que interrumpe y acota

Que te cuenta la película antes
antes de que se estrene
antes de verla, antes de que la escriban
porque ya la vio o le pasó y vos le gritás
"CALLATE" o lo deseás

El deseo de callar a otro
cerrarle la boca de la que te escupe
mentiras o saliva o noticias
pero te escupe, un asco
asco de persona, de imagen

Ella, está vivida, ya lo curtió todo
lo pasó, quemó etapas, es el un millón porciento
que tiene esa enfermedad rara que nadie conoce
Ojo, también es ese, detrás de la pantalla
que no sabe qué pasa en su casa

Se entiende...
Esos personajes, nefastos,
de la vida moderna, que lo saben
lo conocen, lo opinan todo
esos tipitos, esas minitas que te informan

Esas lacras que te viven la vida
por vos, por ellos, por el vecino
te cuentan en colores y 3D y sonido surround
48hs. diarias, qué pasa en Kuwait, Neo-Tokyo
lo último que quisiera ser.

Error 404

Esta no es una tierra baldía
ni son cuatrocientas treinta y cuatro lineas
que en una nota al pie son cuatrocientas treinta y tres
(¿Qué se le habrá escapado a Eliot?)

Es una ciudad, sin más, gris
particular para sus individuos
tejida en grises, manchada de verdes
pintada con luces, spots, pixels

Y así marchamos en silencio
siguiendo un ritmo que desconocemos
una coreografía de colores y luces
(sin coreógrafo ni obra)

Y hay un mensaje, seguro
en las pocas lineas que forman la ciudad
en ese código, algo mostramos
ERROR 404.

Granito

Hijas de la misma tijera
que va perdiendo filo
dejándolas más amorfas
amorfas y homogeneas
cada rincón más parecido al siguiente

TAN grises y tristes, impersonales
despiertan esa nostalgia
propia y particular de TU ciudad
te abriga; te atosiga... Incluso
cuando te vomita o te destroza

Cuando te viola en secreto
escondida entre sus bloques de granito
te deshace las ganas a base de arruinarte el espíritu

Buscá a tus maestros
en esta selva trists, gris
salpicada de verde
con la sonrisa prestada
en forma de graffiti.

Banal

Banal, como falto de magia
sin mentor, ni aprendiz
con el corazón en un rincón
colgado en el perchero
no hay tiempo, la banalidad apremia

Problemas banales
soluciones banales
el desafío está en otro lado
el sabor, también

hay un grito que te aturde la garganta
y las manos tiemblan
los codos se sienten fríos
la garganta con ese sinsabor tan particular

Llegó la tristeza al alma
lenta pero consistente
la lluvia se aferra al cuerpo
el horror de no poder ocuparse de lo banal.

Rojo

Suenan 13 campanadas
y se abre esa hora mágica
la hora de las brujas, hadas
los duendes...

Escucho un violín de fondo
y unas gaitas que soplan,
miro el reloj, llama la reina
y llego tarde

Buscás que las cabezas rueden
tenés rey y súbditos, el reino en orden
todo prolijamente rojo
pero hay algo que duele

La naturaleza tiene esas rarezas
que la hacen perfecta, y sin embargo
esa astilla, el conejo que llega tarde
pero aunque huelas la sangre...

Y las campanas se silencian.

Tormenta

Mi huracán no tiene nombre
tiene brisas de calma
y ojos de tormenta

Mi huracán ya arrasó
dejó este yermo donde
a veces
nace una flor.

Hambre Cruda

La ciudad se llena de ácido
en el aire, en las miradas
en la gente

Hay miedo, y ese olor
que se pega
que hiede
y te quema los ojos

Un ácido que se arrastra
que te come desde adentro
de afuera, lo valioso,
te busca y caza

Lo peor de todo
es el hambre
hambre de ese ácido
de esas gentes

Y caminás sintiendo tus últimas monedas.

Oscuro

Es de noche;
pensar ya no es lo mismo
ya no hay cigarro que acompañe
ni caminata que arranque la mente
arrancar la mente y dejarla a un lado

Ni tragar el orgullo ni escupirlo; matarlo
matarlo antes de hablar y empezar a pensar
matar el orgullo y mirarse desnudo en la pared
la sombra del desnudo
el primer reflejo, nunca.
Siempre.

Caminar hasta el balcón, mirar el cielo y pensar en el cielo, pensar en otro cielo, en otra carne, en otra sombra, qué refleja la sombra?
el opuesto del opuesto; es de noche, pensar ya no es pensar.

Primavera

Cómo estás Primavera?
Quiero inventar, primavera ahora que no estás,
un origen para vos; te desarmo en dos palabras
para perder tu sentido y elijo, arbitrariamente
Prima y Vera;

con Prima se me hace fácil, sos primera...
Pero la "primera" qué?
para Vera, tu otra mitad;
me decanto con verdad; y de verdad salto a vista,
imagino que cuando te nombraron,
la verdad y la vista eran una; "si lo veo es verdad"
Y entonces, primavera, te completo;
la primera verdad, la primera vista.

Tan instintiva; intuitiva
primal, original
me pregunto Primavera,
¿cuál es tu verdad, Primavera?
¿dónde estás escondida?

En Son de Paz

Besos, besos en son de paz.
Para un obrero... un reparador
arreglador, preparador
adorador...

Besos que son, que lo hacen
desembocadura de ríos, fuentes
musas; es un hombre
y es, primero, lo que queda después
un hombre vacío y posible, a la espera

construye, prepara, repara
hace, trabaja con su mente y manos
7 trabajos, tareas
ya realizó, cumplió, y hoy
sueña, solo

Caricias que mueren de mirar al techo
y es un ciclo, terminar
y retomar y retocar
y dejar que otros disfruten

Tibios los besos, las caricias, la paz y en el espejo
no puede mentirse, conoce
y usa su conocimiento, para aprender más
es inagotable el espacio en su mente
y es insaciable su sed de musas, de trabajos

solo, sólo espera solo
llegar, un día y ver un trabajo
ya completo
disfrutar del fruto, flotar en la fuente de otro.
Y dejar de vivir de besos en son de paz.

Anonimato

Esta ciudad te hace anónimo
te corroe, te da una identidad
cada vez más pública
amorfa

Esta ciudad abusa
desde el vapor de la calzada
de la calle, se adhiere
se suma

Miles de anónimos
vagan cada día
buscando ser más "yo"
y menos "ese"

En un paradigma
que no lo contempla.