Error 404

Esta no es una tierra baldía
ni son cuatrocientas treinta y cuatro lineas
que en una nota al pie son cuatrocientas treinta y tres
(¿Qué se le habrá escapado a Eliot?)

Es una ciudad, sin más, gris
particular para sus individuos
tejida en grises, manchada de verdes
pintada con luces, spots, pixels

Y así marchamos en silencio
siguiendo un ritmo que desconocemos
una coreografía de colores y luces
(sin coreógrafo ni obra)

Y hay un mensaje, seguro
en las pocas lineas que forman la ciudad
en ese código, algo mostramos
ERROR 404.