miércoles, 22 de mayo de 2013

Error 404

Esta no es una tierra baldía
ni son cuatrocientas treinta y cuatro lineas
que en una nota al pie son cuatrocientas treinta y tres
(¿Qué se le habrá escapado a Eliot?)

Es una ciudad, sin más, gris
particular para sus individuos
tejida en grises, manchada de verdes
pintada con luces, spots, pixels

Y así marchamos en silencio
siguiendo un ritmo que desconocemos
una coreografía de colores y luces
(sin coreógrafo ni obra)

Y hay un mensaje, seguro
en las pocas lineas que forman la ciudad
en ese código, algo mostramos
ERROR 404.

jueves, 9 de mayo de 2013

Granito

Hijas de la misma tijera
que va perdiendo filo
dejándolas más amorfas
amorfas y homogeneas
cada rincón más parecido al siguiente

TAN grises y tristes, impersonales
despiertan esa nostalgia
propia y particular de TU ciudad
te abriga; te atosiga... Incluso
cuando te vomita o te destroza

Cuando te viola en secreto
escondida entre sus bloques de granito
te deshace las ganas a base de arruinarte el espíritu

Buscá a tus maestros
en esta selva trists, gris
salpicada de verde
con la sonrisa prestada
en forma de graffiti.