A falta de realidad

es lo mismo que nada

Amor es lo que pasa antes de concretar,
esa nada encantadora; que te hace flotar...
Después, queda el aftertaste;
a veces, dulce, a veces sin sabor

Te descubrís en medio de un sueño
despierto, daydreaming constante

Mientras no sea realidad
[ ]

Sobrevivir al deseo de concretar
a lo concreto, al hecho y defectos
A las imperfecciones que nos hacen humanos
a veces, y otras veces, seres extraños

Mientras no sea realidad
[   ]

Sobre el escenario

En algún rincón de la ciudad
cuando saliste de tu casa la puerta
dió la primera nota de la Barcarola de Chopin
la basura de la ciudad te acompaña y con tu pelo
Wellapone como director, continúa los compases
una interpretación algo intempestuosa, que se ve
ocasionalmente interrumpida por un bocinazo
como aplauso mal acompasado.

El stress me acompaña, disonante
asonante, atronador, Liszt y su sonata
en si menor, tomando aire, para estallar
de la presión de los dientes
sobre los mismos dientes
sobre la mandíbula, sobre el cuello

La punta de los dedos retorcidos sobre si mismos
el marfil de mis dientes atronando la sonata
a contrapunto de la melodía que te rodea
yo llevo adentro mi tormenta, seca
dura y raída, gastada de repetir, el mismo
el mismo, mismo stress, el mismo miedo.

La punta de tus dedos retorcidos sobre si mismos
el rojo de tu boca, húmedo en un grito
a contrapunto de mi tormenta
tu melodía deja paso a un silencio sudado
blando y laxo, eterno mientras se hace silencio
acorde a tu estado, el mismo miedo

Ese cajón vacío

Cuando espío en la cajonera
con la excusa de buscar
algo que está perdido
me saluda impune.

Esa cajonera guarda un vacío
dividido en dos cajones,
una carta y algún papel
que saluda impune

de noche, sale por la casa
a rodar, la cajonera
industrial, armada en casa
rueda, siempre impune.

A veces pienso en acomodar
como antes, más desprolijo
y que la ropa, sea okupa
de ese cajón impune

Sueño

Hay cosas que no se pueden poner en palabras

que escapan a esa prisión

en la que necesitamos poner todo

que son las palabras

Son sensaciones, profundas

instintos, el reflejo del instinto

en la voluntad consciente

inexpresables

Cosas sobre las que no hay nada escrito

o hay sobreabundancia de escritura

cosas etereas y de difícil apreención

cosas como ese punto y coma que te cautiva

Hay humores y pasiones expresadas

deseos e incluso cosas pospuestas

razonamientos y expresiones

que se escapan a lo que expresamos

y sin embargo están ahí

dedicándonos una mirada

profunda y atrapante desde el silencio

donde viven esos duendes;