Error 404

Esta no es una tierra baldía
ni son cuatrocientas treinta y cuatro lineas
que en una nota al pie son cuatrocientas treinta y tres
(¿Qué se le habrá escapado a Eliot?)

Es una ciudad, sin más, gris
particular para sus individuos
tejida en grises, manchada de verdes
pintada con luces, spots, pixels

Y así marchamos en silencio
siguiendo un ritmo que desconocemos
una coreografía de colores y luces
(sin coreógrafo ni obra)

Y hay un mensaje, seguro
en las pocas lineas que forman la ciudad
en ese código, algo mostramos
ERROR 404.

Granito

Hijas de la misma tijera
que va perdiendo filo
dejándolas más amorfas
amorfas y homogeneas
cada rincón más parecido al siguiente

TAN grises y tristes, impersonales
despiertan esa nostalgia
propia y particular de TU ciudad
te abriga; te atosiga... Incluso
cuando te vomita o te destroza

Cuando te viola en secreto
escondida entre sus bloques de granito
te deshace las ganas a base de arruinarte el espíritu

Buscá a tus maestros
en esta selva trists, gris
salpicada de verde
con la sonrisa prestada
en forma de graffiti.